Las decisiones que vienen de papel son imborrables, quizá se pueden incumplir pero quedan manchadas con la palabra escrita; el tiempo modifica las palabras y el ser a su antojo; la lectura moldea a seres humanos; y toda supraestuctura se encarga de tenernos como a productos, ¿quien mejor formado que si mismo?¿juzgador que el yo propio?¿prohibidor que nuestro instinto?...
que mejor mundo que el que cada uno viva con su autenticidad y verdades, pero las cuencas del autoconocimiento están ahora vacías y en su afán por tener liquido escojen pestilentes sustancias de eruditos e insensibles hombres; cada quien que se forme como quiera, que se haga a imagen y semejanza de lo que desea, que se cree superficial o profundo, mediocre o perfeccionista, altruista o egoísta; cada quien que se forme en su sopa, que es falsa y esta llena de influencias, que nunca será un perfecto individuo o un conjunto lleno de cualidades y talentos.
cada quien que sea cada quien, cada invento que sea visto como invento; que los inauténticos humanos siguán llamándose nadas entre ellos; y que las decisiones e ideas del papel siguán soñando separadas de sus artistas, porque cuando el artista y su producto son uno son inválidos por la cantidad de inconsistencias, pero cuando la idea esta separada de su dueño, puede ser un valioso impulso a las aves.
Siempre he creído que somos dinosaurios, porque nos damos derechos aplastadores, porque nos seremos grandes y lo somos pero somos menos racionales que los animales que están a nuestro alrededor, nos damos la autoridad de matar y morder sin compasión; de comer mas dinosaurios y de perdurar una especie mortífera de drenajes y aguas negras.
Que quien quiera interpretar lo haga como quiera, que quien se quiera creer mas que se crea su postura, que quien se quiera seguir creando que lo haga; Tal vez es una ilusión llegar a ser alguien y hay caminos construidos para ello; si deseas ser filántropo dedícate a Gandhi, si deseas se un loco a Cervantes; un político a Platón, Un artista a Dalí; y si quieres ser igual solo nada en la corriente; y créate y recréate lo que nunca serás, tu ilusión pequeño anónimo pestilente.
Este papel corrompido es demasiado atrevido y cruel, además de no tener razón, porque ni la razón existe, además de no ser ni un poco real; porque esta fantasía y mundo irreal es un sueño un sueño del que hay que despertar.
que podremos hacer nosotros los anónimos ególatras y bastardos, dejarnos herir en lo mas hondo, dejarnos herir por la creación misma que nos dice lo poco sabios y virtuosos que somos, así estos seres petulantes se allan proclamado lo contrario, como una nata apetitosa debajo de malas mezclas, tener infectadas heridas, desangrar y cerrarnos con candados con nuestra triste soledad.
los hombres dejan de ser hombres para convertirse en objetos dignos de analizar, el observador progresista debe partir del hecho de amarlos y para ello debe cubrir y comprender a todo objeto irracional como algo bello. Formar a la pieza del mundo con objetos y libros que deben aparentar ser estéticos y organizados, pintorescos.
Pero los objetos no se mueven ni son útiles sin manos, son herramientas de algún fin, son juguetes y maquinas ¿quien es fin?¿quien es mano?¿quien un sueño?¿quien humano?
y quien tan solo es un escritor, un poeta, un artista, un imbécil, un ampón, un burgués, un obrero, un señor, una vieja, una bestia, un suicida, un doctor... ¿quien es quien?¿quien no lo es?.El mundo no progresa en los papeles, los seres que cambian con el aroma de las hojas llenan su conciencia y permanecen en un constante cambio, sin embargo son objetos y sistemas que quieren sublevarse, que no logran cambiar mas que pequeños milímetros de la infinita y muerta alcohova de la historia y el mundo.
26/06/2010
La aprendiz, La caminante, La demente
Valentina Castaño
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