una imagen cuadrada.

Reconfortar el alma para ser cómplice y señora de las confidencias humanas,

imagen estática y borrosa de los sentimientos pasajeros.

proyección viva, infantil...candor inocente.

amores que siguen en pie gracias a la maquina cerebral que ilusiona, crea, pierde.

temores que se mantienen intachables ante la esperanza

ser un cuadro martillado y hendido varias ocasiones por la idealización decepcionante...

fragmentar al alma, ignorando a los quereres

ser, servir al sufrimiento y al amor colgando de una puntilla.

Es como si no tuviera infancia, porque sigo siendo niña.

Urguida de cariño. moldeando la greda que estimula toda descarga...estaba absorta y con su semblante triste, melancólico, solitario.

¡Urguia! ¡urguia! pero ni el amor falsificado, ni la compañía superflua le llenaban su enorme cuenca vacía, temerosa, carente.

ni ese bus, ni la misantropia, ni los señaladores, ni la lluvia que caía casi a diario sobre sus parpados salían del silencio ruidoso de la falta de respuestas, de su sin cariño.

la masa nos envadunaba los vestidos, conjugaba con lo empapado de nuestro rostro, nos rayaba las mejillas con la suavidad de un masaje, nos dejaba ser pequeñas...

una gota callo del cielo, y después toda un acumulación de tristeza rebotaba sobre nuestros rostros ergidos que con una lagrima y una leve asfixia.

nos olvidamos de lo bueno que había en la vida.

Pero...Él saludo de súbito, como erosionado cada sentimiento y creando uno nuevo. Ella sonrió rápidamente, como indagando y no encontrando sus sentimientos troceados en el suelo.

lentejuelas y piernas esbeltas estimulaban a un publico arruinado en su represión, sombrillas extendidas cerrando libertad; auditorios en un acto desordenado de papeles revueltos.

ardillas escondidas, perdidas muertas, putrefactas, malditas.

hermanas revindicadas, vivas llorosas, sencibles, nobles.

padres presentes, amistosos, peliones, niños.

amiga, sincera, franca, con carácter, mujer.

Compañeros perdidos...perdidos...¡perdidos!

Que nadie os busque tanto como para dejarlo olvidado en la intensidad, pero que nadie os estime tanto, que tan solo le baste un recuerdo tuyo para dejaros en la ingratitud.

que nadie os ame, que nadie bese vuestras manos mientras junta su cabeza junto a la tuya y lloran juntas como complementandoce y temiendo el desprecio.

porque tu vales mas que un beso y un rechazo; y menos que un humano y un ave.

más que varias lagrimas y un taco en la garganta.

Esto es necesidad... falta de un afecto y enceguecimiento de unos lentes propensos a fuertes rayos de luz; esquivos a la desilucion, y rotos cristales en fragmentos reflectivos de tu vacio.

no se nos da lo que merecemos, sino lo que necesitamos; pues si obtuviéramos lo merecido, tendriamos menos que nada. menos que el más mínimo de los quereres.

Pre-acto

Veo ya mis sienes palpitar junto al ritmo acelerado de mi corazón,

Miedo a lo nuevo, no a lo macabro...

ansias del deseo, mariposas que vuelan hacia lo desconocido

pánico, temblor, sudor y lagrimas embalsamadas en tus manos

Los amantes serán carne escultural en nuestra obra, en este día...

espectadores de sus yo propios:

observando como su armadura de metal se levanta sobre el suelo.

no llevo el mundo a mis pies, ni el descuido hace de mi un ser indiferente

los orines de mi mascota encharcan cada rincón, cada sueño, cada anelho...

y me enfrasco y aferro a cada uno de ellos

fantasma siendo cuerpo en la locura.

un mosco se atraganta en mi boca, y nos habla sobre el

drama diario de ir y venir entre la razón y el corazón

y no queda nada si no una vocecita y interior

y no hay mas que grandes amistades fabricadas con arte

no hay drama en verdad, es un acto,

acto realidad.

Un visio coorto

-No fume...

aspire mi sudor y tranquilicese con este.

-no beba...

chupeme la sangre y embriaguese con ella...

no se droge...

delire con mi vida que se la entrego si esta dispuesto a amarla, besarla ,descubrirla...

Sea mi amante y yo seré su visio.

conviértase en un apasionado adicto...

y yo le juro eternamente... no le faltaran narcóticos.

Un solista.

La música es tan fuerte,que nos sumerge en su infinita sabiduría.

si no hay palabras o no bastan las existen, siente una buena canción

mírame a los ojos, palpa cada ritmo, sostén cada palabra.

un pulcro y limpio vestido de boina blanca cantaba contoneándose en forma romántica y extraordinaria, enamorando a cada sonriente espectador mientras tres viejos bailaban de manera absurdamente divertida.

la garganta agitada de una preciosa negra se quedaba colgando en el aire, reteniendo silabas largas y vivas que rosaban con nuestros cuerpos emocionados en el espectáculo.

Ají de mirada prendida y picante, siéntete con los ojos cerrados que te esculcan.

masca esta hoja de coca ancestral y fortalece tu espíritu.

sentimos, y somos, palabras que mezclamos en los cuentos y camuflamos en la desaparición de nuestras vidas.

espuma mágica y fermentada, chicha recibida con mi huida, el canto y un letrero rojo y negro que gotea por la pared sangre apasionada.

espectros en la imagen en pantalla, varios de mis fantasmas reapareciendo a chorros de licor.

identidades trazadas por nuestros pasos rebuscados en la calle saturada

con ciclas de alambre y atrapa sueños tejidos

con rebuscados ofrecimientos y estómagos revotados

¿que despierta noche, tras noche?¿viernes, tras viernes?

se levanta un camino repleto de polvo amarillento, sacudido por nuestros ojos sosegados y nuestros ritmos satisfechos.

Bajo las lágrimas de nuestra lluvia,

Bajo las lágrimas de nuestra lluvia,

Amasando arcilla del torso sublime de una diosa

Olfateando humo de hojas quemadas y tranquilas

Riendo un poco mientras jugamos a inventar

Con las ropas empapadas que absorben un frio entrometido y gélido

Gritando que me parta un rayo y me rapte una nube

Soñando que me espumo con el ciclo del agua

Me absorbe a mi misma el día en un abraso

Con los ojos enrojecidos y el beso de una madre

Con el calor de cuerpos humanos a mi alrededor

Un sueño placentero y un beso en mi mano

La lengua se traba con vinos traídos por el mismísimo dioniso

Y nos sonríe, ¡que te quedes!¡que te quedes!

La salida no es un sueño

No es un visio

No es la muerte.

Desenfrenados poetas

Desenfrenados poetas que atacaban con papeletas las casas de los sordos, con cada palabra puesta en su lugar para ser saboreada como un agrio, apasionante y cansado ingrediente; y a ustedes poetas no poetas, les habla la pasión el deseo y el alma, para que vuele en retorno a ustedes, para que ame y gima solo en un escondido escritorio mientras los gritos y las calles retumban de dolor, mientras son juzgados y callan, o hablan y callan; silencio...

-silencio...

Que calle el poeta de cualquier ser humano que se sirva del vino común de la insensibilidad, que calle para que no sufra.

Que huya con su frasco a otro lugar; como hurtando galletitas de genjibre y disfrutandolas en el centro de la tierra.

Valentina Castaño

20/6/2010

Sien-do-to.

Clavo tu mirada en las arrugas de mis pómulos.

Hatargazo mis voces con tus palabras.

Y te dibujo aquí solemne.

Te rastreo en mis huellas.

Veo como no eres lo que fuiste...

Piensame luna y háblame sol, llueveme, noctambulamente por los sudores de mi cuerpo y con calor estrechame al cariño de Alegria.

cómoda en la soledad presida de un aislamiento adecuado.

resguarda esta noche en tu memoria, cruza ese umbral tenebroso,tembloroso. estrépito.

Jaleo entre la noche y yo, las luces artificiales y mi alma, las gotas pesadas y mi armonía.

bendíceme pronto hacia la compañía mermada de las lineas negras y blancas de un escrito cantado a clave morse.

si la memoria guardara sentimiento, mantendría presente la paz invasora de esta noche bullosa.

pero como el sentimiento se roda por los pies y camina sin rumbo...

que solo hable el espejo si razón a desmentir.

trasformaciones metamórficas del tiempo y el clima.

el sentimiento y la palabra; el habla y en fin... la niña.

Desamor no hay amor.

"No tenemos desamor porque nadie a roto nuestro corazón ni lo ha pateado".

Amor.

El imbécil esta fabricado con sus cascaritas frágiles...

ilusas.

nadie nos ha partido el corazón, lo hemos vuelto fuerte y grande, para que si alguien quiere desinflarlo, el salga flotando.

Verdad.

Si alguna vez me quisiste, hoy arrugo papelitos en el aire para yo ya no quererte.

dureza.

en la crueldad supera una pequeña un fracaso enamoradizo.

amor, no eres mi amor.

belleza no eres mi ángel.

ángel no eres mi ensueño.

Proceder.

PROCEDER

Con maneras de proceder poco entendibles…

Nos fastidiaba el ajetreado pasar de las amistades; nos causaba repulsión…

No hay historia, hay un cuento instrumental de un coro con agudos y graves rojos…

Espera, no desesperes mi ángel; que algún día esa esperanza se convertirá en…en nada.

No estés furioso; yo los abandone a todos, no solo a ti.

Mi alma vegeto durante unos días, pero hoy tiene altas expectativas de ánimo, no me rindo… solo por no daros el gusto de verme derrotada.

Ya no miento.

La colilla trajo volando un recuerdo tuyo; esta pequeña partícula reposo durante largo rato en mi pantalón, yo soplándola le propuse un nuevo juego.

En las puertas de un pequeño Bar camine desubicada, reí un poco y conforme mi decadencia.

Caminate de las luces apagadas ,de los trechos más estrechos y tormentosos.

Que no muero, el deseo de hacerlo no nos matá; y las manos que tienen esa potestad, no tienen el valor de aniquilarme.

Que yo vivo, y estoy aquí viajando con el barlovento del aislamiento, construyo mi sociedad de pocos individuos: un conejo de felpa, unos recuerdos, mi persona, mis padres y mi hermana.

Ya no miento, pero vomito.

Ya no desespero, pero con mi desconsuelo formo inundaciones que desahogo.

Tengo un temor muy grande; pero no hago nada para alejarlo de mis emociones.

La respuesta está en la dificultad.

Que vivo y es lo que importa; hoy no me mató.

A ti victoria.

Parte 1

-perdí,

Le tenía miedo a perder… hoy veo mis victorias a causa de mi enorme derrota. Transformo mi pesimismo en una trofeo; el mismo que se le da a los perdedores como premio de consolación.

-me vencí.

Eché de la casa a lo que me demostraba triunfo, quite el valor de mis cajones y quise recuperar mi vida.

Vencí, perdí, perdí, perdí…Ahora quiero recuperarme.

Algún día gané…pero fue hace tiempo, cuando no vi que en la victoria también estaba mi fracaso. Estas hojas me perdonaran, disculparan lo cínico de mi confesión.tal vez yo ya no lo haga… hoy no importa perder ni vencer, solo queda el sentimiento incontenible de la transparencia.

Victoria se veía seriamente preocupaba mientras llenaba de nuevo su plumilla de tinta, pero hizo una pausa. Y inmóvil nunca más volvió a escribir.

-Desgaste!

Deténganse, desgaste; y dejen a esta mujer guerrera en paz, no pretendan enrredarla con carcajadas repetitivas y mareadas. Deténganse!

Y los ruegos no fueron escuchados, y la mente borboteaba por dentro. Un derrame.

Se venció, perdió, perdió, perdió, perdí…Victoria…ella está muerta.

PARTE 2

Cuando salíamos a caminar solía proponerme cosas extrañas, locuras que nadie con el mínimo de sentido común propondría. Recuerdo que sutilmente y mirándome con deseo dijo que nos desnudáramos; saldríamos corriendo por el sitio, toqueteándolos a todos, comiendo caramelos, lamiendo barandas de buses y resbalando en medio de las multitudes con nuestros cuerpos pelados.

-evidentemente no, no, lo acepte…

Usted ya sabe, eso de las normas sociales que uno sabe no debe romper.

Verá Victoria era muy exentica, tenía una manera diferente de mirar, reír, soñar, andar; y yo una mujer algo monótona y aburrida necesitaba de una amiga como ella.

-¿Qué opina de sus últimas letras?

-eso es ella, no pienso opinar.

La locura era desviación del pensamiento; perturbación.

Pues que loca, desviada, poco adaptable esa mujer…sí.sí.sí…pero ella era magnifica.

Parte 3

De cómo ella conformaba su mundo.

Ja!.

Pues yo pienso que no era humana…

-¿Qué no era humana?

-Los humanos suelen actuar de una manera similar en determinado contexto; caminan según normas inexplicables, voltean sus ojos hacia donde la costumbre los guie. Definitivamente ella odiaba cualquier manera rígida y estipulada de actuar.

Victoria! Victoria!

-¿Estas?

Y Victoria no paraba de reír…

-ella solo es rara. El organizador del evento se disculpaba ante un auditorio entero, mientras la genio reía en toda su conferencia.

-disculpe… ¿no comprendió nada de lo que dije?

Es mi lenguaje, y fui conformando mi mundo con este. Si estoy fuera no me importa; vencí.

-El no tuvo como defenderse, que decir. No, no entendió absolutamente nada; y la indignación de un auditorio entero caía con presión sobre su rostro desfigurada en una mueca y un quejido.

Parte 4

Creo que por eso la quise.

Se decía el hombre que tendía una mano sobre el féretro y con su rostro muy muy cerca de la muerta; pretendía levantarla. Como si su respiración fuera la herramienta de alquimia que despertaba a los muertos.

¿Desvestir a una muerta? Tener un impulso necrofilo entre las manos, pero aun así era irresistible.

Con sus botones bien apuntados de ese vestido chirriante de colores fluorescentes, con su piel negra y tersa; unos labios bien cerrados y gruesos. Si que la deseaba; quería su cuerpo, se lo llevaría para ser alma.

El vestido desapuntado, el cuerpo helado, los labios gruesos… eran la contemplación y sus mangares.

Parte 5

Ya me va a decir usted, ella no está muerta. Vive en mí.

-Puede pasar señorita Victoria.

Un ajá salió de la boca que mascaba chicle y abiertamente hablaba bajo esta acción.

La entrevista fue un caos, la mujer era muy compleja, o muy simple; no se decirle…

Al fin y al cabo me cautivo, y le di el puesto.

Nunca se atribuyo alguna cualidad. No llevo libros en sus manos ni sacudió sus vestidos; actuaba naturalmente. Era hasta cínica.

Parte 6

Sincera, sí sincera.

Así la describían los trajes negros, las sombras que hablaban alrededor del cuerpo estático y disecado que reposaba en el piso con una pluma inmóvil en mano.

Vencí al estar muerta. Victoria.

valentina castaño.

SE PLAQUETA LO PASADO

SE PLAQUETA LO PASADO

el sudor goteaba por los rostros atónitos de una multitud absorta, las babas escurrían mientras con un golpe en el suelo, rompían el silencio del bus ruidoso; los personajes se miraban unos a otros y se preguntaban sin hallar respuesta, sin encontrar verdadera cuestión por resolver, deseaban explotar un verdadero enigma, pero ni comprendían sus palabras, sus caminos, sus épocas, sus quereres.....

en una miniola llevaba el agua su putrefacción, mojando pantalones blancos y nuevos vestidos, llevando la cobardía en el empape de un sequísimo corazón.....

las fosas nasales de un muerto se abrían al compas de una respiración careciente, los ojos saltones estaban tras el hilo que los empujaba hacia atrás con un cocido de autopisia; los veladores se miraban tristemente sin entrar en el verdadero funeral de la muerte.....

Las lapidas, hablaban por si solas, contando las historias de un status sin alma, de una tumba que atraía a las moscas con inscripciones de recordadas enseñanzas de la eternidad de poquísimos hombres.......

las flores se marchitaban y escaseaba el agua en medio de las cruces inclinadas del sentimiento apasionado; os besos se esfumaban entre la muerte, a los gritos se les eliminaba el rencor, y la libertad era dada por un ruiseñor de flores con polen.....

Los grandes mounstros prehistóricos caminaban turuletos por el cementerio, y se agolpaban en el festín de las carnes del cielo, inventábamos las mas extrañas escenas de una rotonda sin circulo, de una plaza sin toros, y de un circo sin malabaristas.....

la guitarra se abandonaba en el rincón de la alcohoba, los libros estaban incompletos, los cabellos se roseaban con varsol, las cobijas eran de pulgas y la comida era un guisado de cucarachas.....

Los sueños se plaquetaban como una leyenda de lo que pudo ser, del panfleto de un acto inconcebible, de un arte inalcanzable, de un amor aplastado, de una utopía bizarra.....

25/08/2010....

Escándalo.

El dolor de los humanos viene por medio de la imagen...
proviene de la impresión sádica y morbosa del escándalo hecho proyección...
Rojo fuerte...
ápice de aguja...
Lamina de bisturí...
gotas de horror que impresionan a las mentes más inventivas.
si sientes esta impresión, es porque haz vivido el dolor...
dolor soportable, paulatino;
Dolor placentero a un mínimo nivel
escándalo total del tacto a la vista
LE TEMO AL DOLOR.

Los rostros de mi fantasma

El hombre fantasma se entreveía, sus repetidos rostros aparecían sin que lo deseara. Mi hombre ese al que deseaba sepultar, a el lo enterraba mil veces y mi apasionado espíritu lo revivía en nuevas figuras. su espectro que era un ciclo, que tenía sus mismas cualidades cautivadoras, sus idénticas características artísticas, sus mismos temores...El hombre fantasma que era el caballero de varias damiselas, el hombre sin memoria y destino, el que olvidaba en meses el que desaparecía, mi pasión...pasión del prototipo ideal, de mi imaginación creadora, de la ilusión y destrucción.

¿que era lo que realmente me causaba rabia? -besar los dedos de mi fantasma...perder mi tiempo en ensoñasiones absurdas, no tener nunca a mi hombre.las mujeres no debemos celar a los irreales,a los indiferentes y antipaticos.La smujeres no debemos seguir sus faldas como husmeando algun esqueletico hueso desgastado.

las apasionadas no deben perder su tiempo, no deben recordar ni inventar, las grandes ilusiones nos hacen caminar, las falsas nos frustran demaciado.

LA EXPRESION DE LIBERTAD

LA EXPRESION DE LIBERTAD
- Hay fantasía si no hay realidad; como no hay realidad, vivo en la fantasía…
Replicaban los enormes ojos saltones de libertad a su profesor que explicaba la lección con rígidos e inmutables conceptos que ella debía memorizar y repetir al rato…
Las nubes, ese era el correcto lugar de Libertad, nubes azules y rosadas que se balanceaban saludándola e invitándola a imaginar; saltar y rebotar en algodones y espumas, nubes desnudas de prejuicios y enseñanzas memorísticas. en sus venas y la emoción estaba el correcto aprendizaje…
-¡Muchacita! tu si que eres distraída… intento explicarte una y otra vez y no entiendes nada, absolutamente nada; no hablas…¿acaso eres especial?
Pues especial si era la querida Libertad, tan especial que nunca la comprendieron; jamás imaginaron ni intentaron llegar a su verdadero potencial, que estaba en la creatividad del arte y la pasión, de la esencia y capacidad humana…Esa era Libertad una pequeña con grandes sueños y corazonadas, con grandes represores…
-No podemos ser auténticos en totalidad pero podemos intentar acercarnos a nuestra verdadera esencia…
Gritaban estridentemente las ropas de Libertad, mientras su madre juzgaba y reprochaba las actitudes de aquella joven poco normal.
Tintes, joyas y cabellos desordenados acompañaban el atuendo de Libertad Una adolecente expresiva y desapercibida, Una idealista que soñaba con un mundo sin miseria, que criticaba sutilmente mientras sonreía y dejaba que los demás hablaran y se vistieran como seres del planeta tierra, con alisados cabellos y faldas provocativas.
-Puedo ser loca y a la vez más sensata que usted…
Recitaban al unisonó la manos movedizas, el siquiatra de Nuestra Señora del Campo daba la prescripción patológica de esquizofrenia a la mujer Libertad.
-Muda y loca, Muda y loca…
Cantaban las voces de la imaginación a ella a la vieja que nunca nació…
LIBERTAD.
7/6/2010 Valentina Castaño

ES MEJOR ENFRENTARLO BAJO UNA SONRISA

ES MEJOR ENFRENTARLO BAJO UNA SONRISA

Es mejor enfrentarlo todo bajo una sonrisa; una colectiva y más sincera. francamente te hablo para que te animes a sonreír mientras intentan tu opresión, mientras te rompen en mil el corazón; mientras este mundo quiere bórrate de la historia y esconderte bajo mil cubre lechos de necesidades, pero prefiere no quererlos, prefiere no aferrarte a sus ideales…crea, inventa, fantasea y sonríe…participa en el pútrido reino de aromas distorsionados, pero mescla tus aromas y llega a una esencia de vida…enfrenta tus problemas junto a una sonrisa.

El amor, la vida, los pasos, el arte, los colores, la creatividad; todo debe luchar como arma que a la vez son escenario, como sueño que a la vez es utopía; como borradores del sistema creado y disfuncional…

Me pregunto porque nos desmotivan, porque desean robarnos el sentimiento y empuje de nuestras extremidades, porque a lo infinitamente hermoso, lo convierten en algo infinitamente rígido y asqueroso; me pregunto…¿por qué darle más importancia al conocimiento que a la experiencia?, ¿Por qué enlistarnos en un mundo que nos contradice como seres?; ¿por qué no ser?, ¿Por qué?

Acaso la actuación es nuestra única salida, o es en el actuar donde podremos encontrar la única solución; traicionar en la interpretación de nuestro papel; rondar en y con los otros en el juego, fingiendo paz y comodidad; perturbando con alguna conciencia, alguna idea infiltrada, algún deseo…

Para que morir joven, ¡muere viejo! ¡muere!; aquí hay un mundo no feliz, aquí hay una mujer no triste…”contenta” con, algo de inconformidad, pero algo de esperanza; con un sueño, y los pasos hacia este; con una formación que deberá colar, que deberá tomar críticamente, mientras se pega algo de humanidad; muere bestia vieja y feroz, nace joven sueño intacto y autentico; nace humano como tu propio ser…

Amor…Amor…Amor…vive amor y enfréntalo con una sonrisa.

Valentina castaño 10/08/2010

Y yo soñé...

Los sueños no tienen por que ser bellos; los mas intensos,recordados y maravillosos son pesadillas.

Dormía en mi cama sobre 2 colchones, un piso de madera, un techo, una biblioteca, y un señor.

El cuarto de abajo.

Hace frió, pero las cobijas me resguardan de esta noche maquiavélica; que viene con mounstros debajo de mi cama, fantasmas ojerosos sobre mi rostro y arpias dentro del clocet.

aqui me resguardo, o no mejor, salgo corriendo.

no lo logro...no lo logro...no lo logro...!no lo logro!

siento como mis babas se escurren por mis cachetes hasta llegar a la almohada, como mi rostro se va empapando mientras parezco muerta, o ¿es que estoy muerta?

con gran esfuerzo logro levantarme de esta cama de dos colchones, doy tropezones, camino débilmente, con la cabeza aun escurridiza.

pero yo debo llegar donde ella, mi única salvadora; la mujer que me puede ayudar porque conoce mis temores y los convate con avidez.

no lo logro, siento como si nunca hubiera despertado, como si jamas hubiera besado su mejilla clamando auxilio, sin las palabras que mi ronca garganta no pronunciaba.

siento, pienso y casi con certeza afirmo que nunca me levante; que nunca sentí tantos miedos, que nunca camine con obstáculos, que yo no era un invento.

Y yo soñe.

Tontas Memorias II

¿fueron 17 minutos los que he estado engañada?
o 17 años que han pasado como minutos...
han sido 17 recuerdos?
o eternos olvidos...
Resortes prominentes desgastando con pensamientos a este colchon imsomne,
rapuncel calva, se ha arrancado cada cabello
cuando desesperada no soporto el hedor expedido por su mente corrompida, por el agrio sabor de sus noches perversas.
Ilustremos un mundo mejor, y liberemos a la imaginación encadenada a las sogas correctivas de la rigidez.
creímos en ese pequeñisimo pollito que movía sus pequeñas patas nadando hacia el brillo de sus ojos negros y redondos en donde reflejaba el azul profundo que aloja a ese pez colorido de brillos azulosos y rojizos.
esto no es un sueño, no es producto de la imaginacion, es el recuerdo fantastico que guarda el agua extensa posada sobre la tierra; algunos de mis recuerdos.
memorias que fueron mas que años, son segundos.

Fragmentos furtivos

Escondida debajo de la tierra pululaban las raices, el caudal del chaparron llegaba a su laringe como la sed de la deshinibicion
y el trigo tocaba cada tejido de su sonora garganta lista para esparcierse en el aire y perderce en los oidos.
presta para pelear, a la defensiva de cualquier ofensa, traicion y hipocrecia.
mareo y malestar queda después de unos cuantos tragos y algunas ideas que debieron ser guardadas.
la locura esta en ser descubiertos, en humanizarnos tanto que nos convertimos en la misantropia misma... irasible, caminando por el universo.
Y así escondida, tomando una boina de lata, y un soldado de juguete sin dos piernas, fue caminando con su unica nariz hacia el aroma de una mente;
cabeza que carecia de corazon, inmenso intelecto retorcido entre la inutilidad, Él sonriente solo podia burlarce.
reir de la idiotez de todos y todas las mentes humanas que caminaban en su búsqueda.
no entender, no perder, no reir.
solo ser...dentro del cuerpo, cada órgano hace fiesta; por separarse del sentimiento y ser impulso, por ser varios personajes con vida propia; mente, corazón, idiotez, instinto, amor.
hígado, orina.

tras las rejas de un manicomio dejamos de ser locos

Tras las rejas de un manicomio Sale el arcoiris mas hermosso y esplendoroso, salen olores jamas olfateados; y los aspiran ellos y los besan...se rompen las rejas y van a varios mundos, las manos ansiosas no paran de gesticular, los arboles no dejan de moverce y las señoras no dejan de reir...Los sedantes vuelven alos hombres y mujeres vivaces en atrofiados seres, les apagan las sonrisas y la imaginacion, les roban sus sueños y apagan los multiples arcoiris...tras la reja frunciendo el seño esta el guardia, que cierra las pueratas, intenta cubrir con un manto al sol que ha salido tras una nube, tras un manicomio.

El verano de las niñas sinceras

Vuelan los pajaros, vuelan con alas pequeñas y extendidas,
vuelan mientras retan al mundo con una gran sonrrisa,
firmemente se miran, abren sus ojos, extienden sus piernas;
miran, miran al fondo, vuelan los pajaros los niños y las almas...
planean las niñas, rien las bellas y lejos, lejos llegan...
Valentina Castaño

Natural

Y bajo ese sol impetuoso,
una niña corriendo,
el girasol rotando,
el caracol andando,
y las sendas...
esas inmensas sendas;
trazadas en pinceladas mágicas a través de la vida, allí el color,
la calma, la esencia...
que mezcla el olor a pinos
con un toque de néctar,
la tonalidad de un verde profundo
con el brillo cálido de lagartijas coloridas...
sabor a miel con polvo de oro sacudido por los vientos
trazos y trazos...
color, sabor, vista y vida
pura vida...

inasequible totalidad hipersensible

las cosas no se daban de manera separada, dado que todo pertenecia a la misma universalidad no podia insistir en abstraerlos a tal limite de desordenarme, de desconectarme y de entender poco...me cansaba de mis inumerables temas que daban vueltas sobre mi ignorancia.

¿valía la pena expresare?¿para quien alguna vez lo valió?conocemos lo aladas que son las palabras y lo aterrizadas las realidades, lo inspiradora que es el arte y lo irritante del "que miedo", lo bello que es el corazón y lo temible que era la traición... ¿realmente valía nuestro tiempo?¿nuestra palabra?¿nuestra creación?...pues mi respuesta es no lo sè.

resistia con un inmenso escudo a la frialdad de la vida, a la rutina, al olvido. para ello trasaba algunos caminos que en un futuro me recordarian lo que pensaba "en aquellos viejos felices tiempos"

¿todo como farsa?si para esquivar lo inevitable me dedicaba a escribir fantasias, ensoñasiones, ilusiones y si con ellas revivia... entonces jamas estube en ningun lugar sonriente. los "evolucionados" nos dicen: -deberias ser feliz...yo me digo que no lo soy y que deberia, yo escribo que lo soy en algun lugar que tal vez no existe.

el pensamiento jamas esta en el presente, vive a travez de su recuerdo para inventar un futuro, la imaginacion sobrepasa un futuro y un pasado, vive en su propio mundo, creando mi propio mundo fantasioso inexistente...tal vez probable.

los sabios estaban locos, yo queria ser loca totalmente loca, pero mi ignorancia no bastaba. mis sueños, las temibles y placenteras noches de divagacion,en estas mis sentidos eras sencibles y cambiaban de papeles, el ojo respiraba mientras las manos veian a mi nariz tocando el universo inaxequible; hace tiempo soñe con mujeres con barba, con hombres buenos como ampones, con una realidad virtual que era real.

ya no necesitaba que me entendieran...ni mis padres ni nadie. si lo asqueroso era confundido con lo significativo, si se me trata como a un espesimen...ni necesito entenderme, soy lo suficientemente complicada, caprichosa, diferente, variabe y manipuladora para hacerlo, para llegar a un lugar objetivo.

si los demas te ven buena, tu familia mala, los cristianos como pecadora,los del mundo como insignificante, los superficiales como rara y tu ni te vez porque estas muy enrredada...¿cual es la subjetividad en este caso?; retomo mi pregunta de hace tiempo...¿quien soy?tal vez un cuerpo mortal...quisa otra inedita alma, otra etiqueta, otra mofa...

se que las crisis pasan, en mi caso transmutan se repiten mas grandes mas mounstrosas cada vez...el pensamiento las hace crecer, pero la vida es bella, tiene que seguir siendo bella...naturaleza, ella me impulsa ella es la belleza..."todo es todo"-sin mi todo nada existe.

fraude,fraudulentos humanos...¿acaso cual verdad?¿cual correcto?¿cual moral?cuantas ideas que deberian estar enlasadas por algun hilillo dorado...y que estaban tan rotas, tan separadas que todos los personajes perdian su tiempo...y no era el arte, ni la palabra quien no valia, era el hombre quien la rebajaba al punto de hacer de lo invaluable una vomitiba masa que apiñaban en algun rincon de su casa junto algunos portaretratos de viejos amores.

ese loc@ estaba en cada epoca hablando, diciendo y criticando lo mal de nuestros movimientos...se multiplicaba por momentos, renacia, pero jamas moria...¿pero quien le hizo caso?, si se es de raza humana y se lucha contra esto...estaba escrito: seran pocos los oidores, seran aun mas pocos sus verdaderos interpretes...

evolucion, si nuestra vida pertenece a alguien y se enajena en otro, si el progreso esta herrado en su mismo termino...evolucion...la gloria de los no mediocres supieron sobre lo mejor, el exito de los falsos destruyo nuestros bolsillos, lo material lo creo el inventor, el cientifico;"como es empirico es real"...-cuando un maestro enseño sobre la vida..."no era empirico, solo era falso"la verdadera inteligencia que no se comprendia, el verdadero artista que no fue tratado como tal, el maestro que era motivo de oprobio, la evolucion estaba al revez.

inteligencia...¡inteligencia viva!¿inteligentes nosotros?-ellos no hacen cosas como las que hacemos...verdaderamente inteligente es la mente infantil: espontanea, creativa,curiosa...en nuestros actos y no en nuestros pensamientos se reflejaba dicha brillantez.por ello para mi todos podemos/somos inteligentes si nuestra busqueda esta en algun niño escondido que sabe muy poco pero que camina, emprende, aprende, crea y sonrrie.-lastimosamente los niños conocen poco sobre nuestra realidad y se apresuran por crecer.

libertad, freedom...-somos libres de la dominacion, pero somos esclavos de nuestras propias vidas, de nustros propios pensamientos, de nuestros torpes problemas; si que era utopica la libertad que el proletario cantaba a gritos, si que era prolifico el autor atado... yo creo en el espiritu y en los otros mundos donde podiamos ser libres "en un exentrico sitio"; fuera de aqui no tan lejos como para no ser libres una pizca, lo suficiente como para vivir atados, para atarnos, para enrrollarnos.

nudos del hilillo dorado que creaban obstaculos y que yo caminaba en puntitas...me veia atrasada, caminaba demasiado despasio para no caer en la trampa de la madeja mal enrrollada.

creo que sabe porque digo que todo es lo mismo... porque cada idea pertenece a una misma obra, porque el humano es incapaz de comprenderla, porque las hilachas cortadas deben ser remendadas, los nudos superados y los infantes liberados.los artistas deben dedicarce ala tarea...yo la simple la encomienda.

LA APRENDIZ-Valentina Castaño.

El soldadito de dulce

Nuestro dulce soldado era de muy buen carácter, sonreirá constantemente, aplaudía y sollozaba cuando deseaba, sus compañeros siempre desaprobaron tremenda aptitud:¿Cómo un soldado como aquel podía traicionarles? los soldados no lloran, no ríen , no cantan…su función era la de ser fichas, para ello estaban fabricados, nuestro soldado tenía dos bocas tal fenómeno le hacía más carismático, tanto que sentía gran pena por la bailarina de estantes aledaños, ella era siempre inmóvil, posada en cuatro, después de su caída jamás pudo volver a levantarse, era la bailarina un ideal carcomido por el tiempo; era nuestro soldado la juventud junto al amor…eran ellos dos juguetes del mundo.

¡Qué mujer más bella! , exclamaba el al ver a su famélica bailarina con vestidos desgastados, algún día llegare con la sorpresa de mi fuerza…

Nunca podre pararme, se decía para sí la bailarina, ella ya tenía los huesos rotos, las palmas sucias, las rodillas raspadas y los cabellos blancos, tan tan largos que llegaba a cubrir su esquelético cuerpo, era el nido de protección que creció con el miedo al daño.

La historia de nuestra bailarina se remonta a la rutina, cada día ella entrenaba durante horas, se miraba a un espejo que multiplicaba su masa corporal y finalmente dormía sobre su pierna, tan vigorosa como un roble, tan vacía como la nada…callo un día la vigorosa, la petulante, la que todo lo podía, la que jamás deseo otra cosa que bailar quedo allí petrificada.

No, ella jamás iría en búsqueda del hombre de dos sonrisas, ella debía pintar el mundo y se encontraba incolora, el debía ser rígido y era un amante…el ira por ella.

-El destino es este soldadito…¿recuerdas tu vieja sonrisa?

Nuestro viejo soldado tenía su mirada puesta en su campamento, ya no tenía boca y sus ojos estaban cansados…

Reflexionaba en su silencio el soldadito, pobre el dulce que se volvió plomo…una bala atravesó sus dos bocas, le cerró su alegría, le volvió como a los otros, lo mancillo la apatía, recordaba aquel momento en que una rata le cobro su pasantía, el no tena nada de eso, no había hecho con su vida lo que debía…así se vio obligado a darse como carnada a un pez, destrozarse sus bocas y volver al lugar perdido donde estaba su bailarina.

El inmaduro niño al ver desgastados a sus juguetes, al verse impulsado por su madre, al verlos juntos y solos… los quemo sin compasión, la hoguera fundió sus cuerpos se amaron los desdichados muertos. Mira con atención la hoguera, percibe las canas sueltas.

Papeles y objetos

Las decisiones que vienen de papel son imborrables, quizá se pueden incumplir pero quedan manchadas con la palabra escrita; el tiempo modifica las palabras y el ser a su antojo; la lectura moldea a seres humanos; y toda supraestuctura se encarga de tenernos como a productos, ¿quien mejor formado que si mismo?¿juzgador que el yo propio?¿prohibidor que nuestro instinto?...

que mejor mundo que el que cada uno viva con su autenticidad y verdades, pero las cuencas del autoconocimiento están ahora vacías y en su afán por tener liquido escojen pestilentes sustancias de eruditos e insensibles hombres; cada quien que se forme como quiera, que se haga a imagen y semejanza de lo que desea, que se cree superficial o profundo, mediocre o perfeccionista, altruista o egoísta; cada quien que se forme en su sopa, que es falsa y esta llena de influencias, que nunca será un perfecto individuo o un conjunto lleno de cualidades y talentos.

cada quien que sea cada quien, cada invento que sea visto como invento; que los inauténticos humanos siguán llamándose nadas entre ellos; y que las decisiones e ideas del papel siguán soñando separadas de sus artistas, porque cuando el artista y su producto son uno son inválidos por la cantidad de inconsistencias, pero cuando la idea esta separada de su dueño, puede ser un valioso impulso a las aves.

Siempre he creído que somos dinosaurios, porque nos damos derechos aplastadores, porque nos seremos grandes y lo somos pero somos menos racionales que los animales que están a nuestro alrededor, nos damos la autoridad de matar y morder sin compasión; de comer mas dinosaurios y de perdurar una especie mortífera de drenajes y aguas negras.

Que quien quiera interpretar lo haga como quiera, que quien se quiera creer mas que se crea su postura, que quien se quiera seguir creando que lo haga; Tal vez es una ilusión llegar a ser alguien y hay caminos construidos para ello; si deseas ser filántropo dedícate a Gandhi, si deseas se un loco a Cervantes; un político a Platón, Un artista a Dalí; y si quieres ser igual solo nada en la corriente; y créate y recréate lo que nunca serás, tu ilusión pequeño anónimo pestilente.

Este papel corrompido es demasiado atrevido y cruel, además de no tener razón, porque ni la razón existe, además de no ser ni un poco real; porque esta fantasía y mundo irreal es un sueño un sueño del que hay que despertar.

que podremos hacer nosotros los anónimos ególatras y bastardos, dejarnos herir en lo mas hondo, dejarnos herir por la creación misma que nos dice lo poco sabios y virtuosos que somos, así estos seres petulantes se allan proclamado lo contrario, como una nata apetitosa debajo de malas mezclas, tener infectadas heridas, desangrar y cerrarnos con candados con nuestra triste soledad.

los hombres dejan de ser hombres para convertirse en objetos dignos de analizar, el observador progresista debe partir del hecho de amarlos y para ello debe cubrir y comprender a todo objeto irracional como algo bello. Formar a la pieza del mundo con objetos y libros que deben aparentar ser estéticos y organizados, pintorescos.

Pero los objetos no se mueven ni son útiles sin manos, son herramientas de algún fin, son juguetes y maquinas ¿quien es fin?¿quien es mano?¿quien un sueño?¿quien humano?

y quien tan solo es un escritor, un poeta, un artista, un imbécil, un ampón, un burgués, un obrero, un señor, una vieja, una bestia, un suicida, un doctor... ¿quien es quien?¿quien no lo es?.El mundo no progresa en los papeles, los seres que cambian con el aroma de las hojas llenan su conciencia y permanecen en un constante cambio, sin embargo son objetos y sistemas que quieren sublevarse, que no logran cambiar mas que pequeños milímetros de la infinita y muerta alcohova de la historia y el mundo.

26/06/2010

La aprendiz, La caminante, La demente

Valentina Castaño

Dama y valor

Una Dama negra con pelo rojizo, largas piernas, movimientos agiles y mirada tierna habló.
Hablo no solo por hablar, hablo espeluznantemente y de manera hermosa; diciendo a las mujeres que escuchaban unas muchas verdades, burlando a las huecas mujeres sentadas en la mesa del Mc Donals; Hablo una mujer inteligente y audaz, y nos abrió cruelmente los ojos, o nos dijo lo que necesitábamos escuchar y nos habíamos negado; había cena para todas y ración para cada una de nuestras patéticas almas de mujeres vencidas.
Las papitas a la francesa volaban mientras la sangre y el licor le dictaban que decir, en el justo momento a la justa persona, mirando al infinito mundo; le confesare con mucha admiración que a dicho en unos pocos minutos las palabras mas sabias que alguna vez halla yo escuchado, las palabras mas valiosas…espero ya no reventarme contra una baldosa dura, ahora solo la mirare hare un ademan, sostendré una mano rígidamente en mi sombrero invisible y me inclinare como su aprendiz.
Porque personas como yo no son diferentes, pero usted vieja experiencia y hermosa imagen usted si tiene algo que ninguna de nosotras a adquirido, que tal vez inventamos pero que no tenemos…”si las personas fueran como son el mundo no sería lo que es”.
-Por favor sigua hablando, sigua sigua hablando; que yo la escucho y estoy segura los demás también lo hacen.

Si existe una mujer eterna…Dedicado a ella con admiración.

El tiempo en las damiselas eternas no existe porque son infinitas y sublimes, un gran jardín de rosas rojas está disponible para ellas; sus cantos y sufrimientos aletean al contar de sus estilizados pasos.
Tu si existes mujer eterna, existes más que yo y que cualquiera, existes porque vives fuertemente todos los sabores de la vida; porque imaginas y amas, sonríes, y te apasionas…porque tu mujer eterna agarras todo momento en tus brazos, lo besas o lo lloras conforme a la gran ocasión.
Admirable es el viento y la esencia de sus pasos; algún oxigeno indestructible sincero y espontaneo; Las heridas de mujeres eternas son hondas porque reúnen en si las injusticas de muchos humanos, las lagrimas son profundos mares, porque llevan consigo la nostalgia del mundo; los actos son reales porque hoy y en el futuro de estas mujeres no existe la mentira; La perspectiva es natural y única, el amor es limpio, la belleza completa…Todo esto en la mujeres eternas…
Solo me queda una inquietud y dolor al respecto…¿Por qué al mundo no le gustan las mujeres eternas? Yo las aprecio como a nadie, ¿Por qué yo y todos solo las destruimos? Hoy solo quisiera volver a armarlas, Gran alma eterna, mujer sincera; mujer eterna…
En la infinidad de tus días recuerda el inmenso amor que abarcas; las realidades que arrastras, jamás, jamás olvides a tu extensa fuerza.
Te regalo una rosa de palabras simples, para que algún día la visites como a una tumba muerta; para que botes sus pétalos y quemes su tallo, para que te guardes a ti en el pastizal infinito de tu jardín.

Con gran estima para Vivi att--> Valentina Castaño