Verborrea

Es la definición de todo aquello que pugna por salir, por explotar, dirigido hacia los oídos de los que deseamos que escuchen. Todo el tiempo es tanta la palabra desparramada hacia el abismo, que el gesto se superpone a llenarlo todo; es tanta la palabra que no expresa el sentimiento, que una sola llena de licor cambia el asunto; tu y mi asunto.
Hoy escape de mi casa, deje un par de cobijas a cambio de mi cuerpo,como en las películas increíbles. fui a donde sabia que no estarías, mas es la adrenalina la que me enamora, es el pasado y los besos que escondiste, que aun guardas en tu fantasma; yo, su fanática torpe, apasionada y dependiente los busca en cualquier estado.
Andaba bebida, para que lo niego; te buscaba a ti, pero tu fuiste siempre ese hombre usurpador, que se intromete en los pensamientos que no le incumben; el que se apropiaba de uno que era como una roca, pero cada textura es compatible a su par.
Yo te doy las armas para que me destruyas, pero me aparto para que no me toques; yo te destruyo, alejándome para que no me alcances. Ella me dice que si me quisieras ya me hubieras amado tiempo atrás; yo lo reconozco, nunca valoraste ese amor que te tenia, antes lo despreciaste creyendo que siempre estaría hay, así no es querido, así no es... todos los escritos que haz leído solo son verborrea; todos los actos provienen de batallas inmaduras, del desespero que nunca dio la cara.
¿Como puedo estar segura de algo si jamas me rectificaste tu amor? Tú dices que el amor no es solo invento,mas yo prefiero pensarlo así, un consuelo que se da cada quien; nunca podre estar segura, el tiempo no me dijo nada de ti, tu rostro aunque me mostraba ese cariño, no pudo cambiar las cosas.
Somos difíciles, acéptalo; lo peor es que somos tan similares, tan distintamente idénticos; esa variabilidad que nos mandamos, la dignidad que nos atropella, la venganza a la que acudimos, hasta las armas con las que atacamos, por eso nos herimos mas que nadie, por eso nos queremos mas que todos.
Yo no obtendré respuesta, ni la espero; aunque aquí entre nos, recibir una me haría feliz; daría claridad a toda esa sensación que no salio de mi, haría de todos esos textos escritos, una muestra de la realidad. Yo pienso que me miento, y aun peor, que me creo.
Tu crees que sigo enamorada, pero yo no se ni lo que creo; entonces, no me conozco.