Escala de grises

Siempre se me reclama color, mas no se dan cuenta que la escala de grises hace parte de los matices; yo el color lo vivo y no lo escribo, yo lo rió lo siento lo palpo. Mientras que la repulsión y el odio, que son naturales a todo humano, son dilatados en cualquier trazo o tecleo; nunca explore otro camino, para penetrar, tenia que ser tan buena como para haberme aventurado a sufrir un poco con lo que hacia.
Confieso que si esto tuviera otro enfoque, seria pastel, un trazo de mala calidad a razón de poca profundidad; mas son los mas terribles miedos, aquellos que rectifican lo bueno, es la libre expresión, la nausea divina, que nos permite conocernos.
En mi vida soy una optimista, esperanzada en que todo eso que yo ya he dicho con rabia entre los falanges, sea barrido con la misma mano que lo ha escrito; esas manos trabajan por cambiarlo, esa mente negativa, es la sórdida exhibición del placer que me causaba el decirlo, pero no fui tan maligna en realidad,. ante yo misma, me sentía hipocrita en la cotidianeidad , porque a todos les extendí los brazos, como si nunca algún cumulo de ideas macabras hubiera transcurrido. quien me conozca no se atreverá a desmentir tremenda contradicción .
Yo temo las contraindicaciones que el fluir mismo de los papeles pueda causar, pero no me culpo por ese daño, porque al fin y al cabo somos dos cosas diferentes, son mis hijos mounstrosos. No me justifico, solo me quiero entender. entieso lo inexpresable y vivo de ilusiones.

Ciudad bizarre

Si intento quitar la neblina de mi rostro, puedo ver con claridad la noche, la locura que supura la madrugada; caminaba agitada, ansiosa, restaurada...Todos los lugares estaban cerrando; pero, de cada una de las cuadras salia música, manejada por algún borracho que quería gozar, se escuchaban los gemidos  casi adoloridos de las mujeres, los gatos negros empezaban a ser los dueños de las aceras.
Estoy en una ciudad extraña, donde cada uno de los esquizofrenicos lo recrean todo en esta hora; los poetas no concilian el sueño, pensando en sus musas; las musas, son insomnes descaradas. pero yo soy una humana saturada, observadora y atenta a las rarezas de esos locos, pero yo no lo estoy; porque cuando acaba la madrugada, vibro en un sueño, voy al subconsciente, me refugio en los inventos, y salgo limpia de la noche. Cuando bebo demasiado no siempre puedo curarme, pero no soy tan robotica como para olvidarlo, yo me libro; yo soy libre y me lleno de esa luz solitaria, de esos deseos plasmados, de la melomania que me va adormeciendo, de la fotofobia  que me lleva a morbosidades de belleza, de cuerpo entero, que soy yo y la soledad.
De egoísmos, esta ciudad me sabe a ego, a carácter petulante, a resguardo herrado de incapaces, a personalidades impersonales.

Verborrea

Es la definición de todo aquello que pugna por salir, por explotar, dirigido hacia los oídos de los que deseamos que escuchen. Todo el tiempo es tanta la palabra desparramada hacia el abismo, que el gesto se superpone a llenarlo todo; es tanta la palabra que no expresa el sentimiento, que una sola llena de licor cambia el asunto; tu y mi asunto.
Hoy escape de mi casa, deje un par de cobijas a cambio de mi cuerpo,como en las películas increíbles. fui a donde sabia que no estarías, mas es la adrenalina la que me enamora, es el pasado y los besos que escondiste, que aun guardas en tu fantasma; yo, su fanática torpe, apasionada y dependiente los busca en cualquier estado.
Andaba bebida, para que lo niego; te buscaba a ti, pero tu fuiste siempre ese hombre usurpador, que se intromete en los pensamientos que no le incumben; el que se apropiaba de uno que era como una roca, pero cada textura es compatible a su par.
Yo te doy las armas para que me destruyas, pero me aparto para que no me toques; yo te destruyo, alejándome para que no me alcances. Ella me dice que si me quisieras ya me hubieras amado tiempo atrás; yo lo reconozco, nunca valoraste ese amor que te tenia, antes lo despreciaste creyendo que siempre estaría hay, así no es querido, así no es... todos los escritos que haz leído solo son verborrea; todos los actos provienen de batallas inmaduras, del desespero que nunca dio la cara.
¿Como puedo estar segura de algo si jamas me rectificaste tu amor? Tú dices que el amor no es solo invento,mas yo prefiero pensarlo así, un consuelo que se da cada quien; nunca podre estar segura, el tiempo no me dijo nada de ti, tu rostro aunque me mostraba ese cariño, no pudo cambiar las cosas.
Somos difíciles, acéptalo; lo peor es que somos tan similares, tan distintamente idénticos; esa variabilidad que nos mandamos, la dignidad que nos atropella, la venganza a la que acudimos, hasta las armas con las que atacamos, por eso nos herimos mas que nadie, por eso nos queremos mas que todos.
Yo no obtendré respuesta, ni la espero; aunque aquí entre nos, recibir una me haría feliz; daría claridad a toda esa sensación que no salio de mi, haría de todos esos textos escritos, una muestra de la realidad. Yo pienso que me miento, y aun peor, que me creo.
Tu crees que sigo enamorada, pero yo no se ni lo que creo; entonces, no me conozco.

Hija de Tierra

Hija de la tierra es una mujer,Y ha gobernado el planeta.
Cuando la vi, se me asemejo a alguna de las artistas que canturrean por doquier esperando que un picaflor se acerque a batirle las alas en el rostro.
Tenia una diadema de varios colores en el pelo, los ojos eran clarisimos y era conocida por el Arcoiris.
El discurso, conocedor de la paz que brinda la vivencia de la naturaleza, que se le alcanzaba a estampar en el cuerpo, mientras caminaba, los ríos empezaban a salpicarnos con sus aspiraciones.
Yo estaba en medio de un trance y no pude apreciar bien la maravilla que se presentaba ante mis ojos, era la Tierra que se valía de uno de sus Arcoiris para presentarse así carnal ante nosotros, para conversar un poco  restaurarnos la mente contaminada, y a enseñarnos sobre vida, expresión y lenguaje que se sentía respirar en su aliento.
Tenia trancado entre los dientes una neblina, que imploraba compasión; un cese de actividades indiscriminadas hacia el progreso suicida, que le envenenava el alma y le quitaba el color.
Pocos atendieron al reclamo, muchos se revolcaron en la neblina negra y se empaparon de consumo; insatisfacción que nunca hallarian en un momento de silencio sobre el prado vivo.

La liberación con exceso de éter

Quien iba a pensar qu eyo me iba a liberar de esas venas de eter qu eya se habian incriustado en mis venas, las adicciones son tan durtes como las ideas qu elo encierran a uno en mil y un muros de locura; en mil y un percepciones...
quien lo iba a creer que tu siendo mi fraterna, huyeras porque te fastidiaba, te ultra fastidiaba y siendo mi sombra  , te revelarias en contra mia por no haberte dejado brillar por tu afable brillo.
quien lo creerria que est no son mas que palabras subconceintes, cortos imediatos, experiencias no planeadas.
quien creeria qu etu abririas ese mundo que yo desconocia, el mundo del placer qu eno iba acorde al amor, eso es tema aparte.
quien diria que yo volveria por esas copas que me liberaban, que la dejaban fluir a ella, esa deconocida de pocos pantalones, y de tufo fuerte.
todos escapan, bien por usted soi logro salir de mis garras que ya no tiene uñas o de mis dientes debilitados por el tiempo, que se asemeja a las epocas.
cunatos puedes escribir, cuantas historias inocentes de este mundo crudo.
entiendo que no comprenda, mas yo iento procuro hacerlo.
}dira que soyt una tomador mas, pero no, se equivoca, este imprevisto ocasional, eta acumulacion de historias, este recinto loco de deliriok, tiene mas qyue esaq superficialidad, le deja mas que mensajes a ese inconformismo.
mas hoy no es por ql medio oscuro, lo aseguro, hoy es una nueva epoca de pqueñas insumisas, brilalsntes de obcsecion, de pequellisimos peñiscos, de cuidados.
dije qeue dibia celebarlo, he aqui una excusa para salir.
nome importa este rincon, todo son solo letras que espero alguien reciba, nada puefde cambiar, expeto las cosas con las que yo actue.
me acumule de historias no contadas, yo se las dire con mucho orgullo.
me volvi repletita de videos y ideas, pero no soy mas qu euna acaminante como ustedes,que termina por comprender qu etodo son escalas, que se deben andar con paso firme.
la mejor epoca, por lo menos queda una evidencia de la identidad pasada, que ahce parte de este cuerpo repleto de pasado, que ha vivido tanto tiempo, que ya es mucho el que se gurada y se intensifica dia a dia.
pues yo no me queiro destroxar las neuronas ni los brazos, los demas tienen mucho que enseñarme, seri aporco abmable descriciarlo asi de tajo.
Tu sabras de mi, eso lo aseguro, porque la sociedad que en un principio me desechaba sera victima local de estas manos que la aman.
que la aman y a la vez la odian, como reprochando su inservibilidad.
porqu eno sirves, "!no! asi cmo estas solo das malestarl
yo creia haberlo explorado todo, la mayopria ya estaba inventado y yo me dabaa el derecho de acariciarlo desde lo lejos para entenderlo, mas nada mejor que estar dentro para entender el desprecio que un padre siente hacia su hija, que una hermana escupe hacia la otra, que una amgiga traiciona; nada mejor para aprender que estar sumergido en el va & ven de las aguas, movedizas como arena cubirta, tristesz como ese ego que nos cubria y no nos permitia nadar.
quien iba a pensar que el eter se apoderaria de esta noche, de todo ese amor que le guardaba al que le era fiel; las confesiones cuancas como el estoimago desnutrido, rotas como las esperanz<as que forjabamos en este mundo limitante.
pero yo puedo volar, tendre el coraje de guiñar y sonreir, tendre al mundo entre mis dedos para dejarlo desparramar; asi como merece, asi todos lo merecemos cuando hacemos parte del mundo.
podria escribir toda la noche, yo no mentiria; mas quien habra de leer palabras que le son sordidas a sus oidos, o quein tendra que incursionar en su propio ser, si es a el a l que mas teme,. nadi. y de los nadies es este mundo vivo.
el de la practica rebolucionara ehe inquieta, el que tiene un discruso enfocado en su mistero, mas son los enigmas los mas grandes pregoneros de la fe que nos permite no morisr, que nos deja alli arrumados en la soledad, que nos acompaña en los momentos mas tenebrosos, y nos da a brasos extendidos los frnacos consejos.
yo ya no soy la misma, a pesar de que lo creyeras, yo ya no tengo el corazon bien d¿estrozado, he vuelto a mi puzzle, los he vuelto a retar, quein se atrva a burlarme cargara con su castigo, puesyo tambien absorvo la ausencia y la consumaciom de otars injusticias.
pie a los pies y mano a mano, mas un ojo no es similar a otro, cada detalle que se representa es otro mas que ruega, se que estaras desilucionado, triste, injustificado, qu enunca seras feliz.

pero al contarrio de lo que el mundo hja inculcado, la felicidad no es ese fin alticimo y ultimo; respira tu bienestar, y goza cada una de esas sensaciones que trae el camino, esa es la delicia de alcanzar la alegria.
muere a cada una de tus macabridades, para revivirlas en un dulce rocio.
yo no tengo razon, jamas.
pero me destaco por defender lo que yo pienso, lo quemanejo con habioidad, lo que me empeño en lograr.

Tierra

El pequeño caminaba con dificultad, incluso, parecia que estaba cojo. Le pregunto a la señora que en un principio estaba de espaldas:- ¿que se le ofrece?.

El ñiño era tiernisimo, tenia los cahectes infados, las gafas caidas, el cuerpesito gordinflon, y el rostro un poco sucio, parecia improbable que un pequeño tan inocente como el pudiera vender algo, o ser el dueño de ese lugar que la mujer

(si asi le podemos decir) empezo a detallar; el lugar estaba lleno de pajaros en origami

de deundes en porelanicron, de gomitas de todos los sabores

de libretas, sueños, ukuleles, y mascaras...

y pese a todos los signos de que ese no era su lugar la mujer le respondio al pequeño cuando volteo a verlo: si, pequeño...Busco tierra

-¿tierra?

-de eso no tenemos...

sin embargo el rostro que ahora se veia tenia unas tremendas ojeras,

barba afeitada, y voz de hombre

al niño le parecio extrañisimo el aspecto de esa mujer espaldona, sin embargo abrio un cajon; saco una hoja de papel y un marcador.

se fue hacia unas escaleras y se quedo observando a la seora inmovil, que tenia una bolsa negra y enorme.

peero la mirada inocente de nuestro pequeño, no se sobresaltaba por la extravagante y punzuda mirada de la señora, que empezo a llorar y acariciar los objetos de su local.

el niño no le dio importyancia, para el llorar era cosa de todos los dias; pero, se le ocurrio una idea genial

empezar a escribir con el marcador que  apretaba, bien concentrado

puso las primeras palabras:

"ella, llora"

la señora se detubo un momento, dejo la bolsa sobre el piso.

y empezo a revisar todos sus bolsillos

"tengo miedo" fueron las sigueintes palabras que resaltaban de la hoja con letras rojas

de la bolsa empezo a salir un olor terrible, y la señora empezo a escarbar

cuando salió, estava toda untada de sangre

-¡Necesito tierra!¡no tienes!-grito desesperada

"no solo ella llora, yo lloro tambien"

pero el niño dejo de escribir, ahora era un dibujo bien afilado el que se venia.

la señora encontro porfin el cuchillo, rodó de la bolsa una cabeza entera de un niño gordinflon...Bien si no tienes tierra, ahora dime donde queda la cocina.

Y se los comió a los dos.

FIN


Escenas especialmente dramáticas:

 El niño intenta huir,mientras corre con todas sus fuercitas, la mujer lo va cortando en pedacitos; Su hermano gemelo lo ve desde la esquina,el cual tampoco puede escapar y corre con la misma suerte.

Solsticio

En este segundo comienzo a escribir, para pasar el ultimo instante de mi día haciendolo, porque yo me adueño de estos alineamientos, que el sol ilusionario ha iluminado en  esperanza nuestra; emanan algunas locuras desde el mismo, calurosas, a pesar de estar solitarias y oscuras.
yo solo me dejo guiar, mas si esta escrito, a de ser por algo; no debe ser solo capricho, tal vez solo es deseo de salir  por las ventanas.estaba bailando frente al espejo, para algunos puede sonar ridiculo, pero confieso que lo he disfrutado, habia olvidado que en el fondo me sentia muy sola porque no dejaba que mi verdadero ser me estuviera acompañando. Reí , quiero seguir gozando con la musica, con los libros, con mi teclado sin respuesta; quiero seguir soñando color de pura expresion.
Ahora es el ultimo minuto para que empieze un nuevo dia, y debo celebrarlo, debo estrecharle la mano por haberme brindado una mitad de año nueva, lubricada, por los deseos que se habian caido, pero que siento que resurgen con  mis ojos hoy dispuestos a sentir.

Porque la inspiración es espontanea; cuando se forza resulta horripilante.
no han de culparme a mi por la creacion que mis personajes expresan, es a travez de ellos que yo mato mis frustraciones; soy una poeta frustrada, impredecible en todos lados, letra lenta.
Me nutro con las historias de caminos, pero somos de lo mas incierto, la realidad menos confiable; acostumbrada a la mediocridad del sentimiento, y  lo intenso de estas acomodaciones o escapes.
por eso duermo demaciado tiempo.
por eso no tardo en confundirme entre los relatos que invento y el invento que soy.
cuando voy caminando a travez de todos no me percato que la cotidianeidad esta sobrecargada de imagenes demoledoras, cuando llueve y nosotros vamos alrededor del suelo polvoriento, y las calles repugnantes, snetimos esas gotas como si las nubes estubieran fabicadas con el sietma de alcantarillado; y como si esas gotas cayeran con toda la pestilencia en nuestros cuerpos; maltratandonos aun mas, apagando.
Cuando voy andando por la cotinianeidad me percato tambien que esta tiene pocos, pero eso si, sustanciosos momentos gratos; repentinamente llegua la calma; la naturaleza nos reclama, nos sentimos en especial parte de ella; y meditamos en medio del ruido, alzando la vista hacia las figuras otoñales; la paz llegua, la sonrisa se prolonga.

Noctambulos

En las noches des-veladas, tenemos la certeza de que el dolor se desvanece con la imaginación.
-Que no hay dolor.

Yo te amé

Yo te ame tan intensamente que sentí salvajes espasmos en lo hondeo de mi alma
yo suspire contigo, puedes tener la certeza de que esos besos que recibias en las noches eran porque yo  los enviaba.
yo te traze insesantemente, me volvi adicta a escribirte y guardarte, yo te dibuje en los textos que reflejaban todo ese sentimiento reprimido al ver tu rostro
yo me aguante todo, la rabia, tu traiccion, tu indiferencia, tu desamor.
yo que ivente tanta cosa, yo que juge a querererte, a herirme a ausentarte
esa misma que temblaba en tu puerta, que olfateaba tu cuerpo, que consentia tus cabellos
esa misma, ya no soy yo.

Yo y mi experimento.

Voy a realizar un experimento, en primer lugar jugare con el color, el color de mi pelo, de mi cuerpo de mis palabras, el color de mis pensamiento, de mis sueños, de mis ilusiones.

hace poco todo era un azul indigo, pero los ciclos se ven modificados por las ideas  los momentos, si antes fue la expresión quien quería untarse de todo color, hoy es mi cuerpo el que quiere ser libre de todo deseo.

es extraña la idea de poder cambiar en cualquier momento, como si uno pudiera cerrar lo ojos, pensarse y  así crearse;   sin embargo, así me a ocurrido, fue la rebeldía hace tiempo, fueron las rejas del colegio en otro, y hoy no es mas que el propio limite de la gente; o la demostración que quiero hacer a los demás de mi diferencia, pero mi pensamiento no tiene porque demostrar nada a nadie, el se debería valer por si solo.

y si el se vale solo...entonces me voy a adaptar a ese común que se ve en todas las calles de la ciudad, el segundo paso por tomar, es la careta, pues es peligroso descubrirse todo el tiempo, mas es supremamente agradable hacerlo en un espacio el cual uno se a tomado por indecencia, para quitarse todos los pudores hay que hallar a los que realmente lo valoraran, para el resto solo hay que mostrar superficies de esas polifaceticas franquezas.

el tercer de mis elementos es la masa, aunque esta me resulta imposible de modificar a cabalidad, así que solo cambiare su ancho, me esmerare por reducirlo, no renunciare como siempre lo hago, todo en pro de mi experimento de la búsqueda de esa identidad que esta ligada a la superficie; pero, yo creo estar segura de ser Valentina, disfrazada o no de cualquier manera.

Para aprender a jugar, tendremos que adentramos en nuevos entornos, analizar la reacción de los amigos, de conocidos, de desconocidos que son por los que damos hasta nuestro ultimo centímetro de grasa.

quiero comprobar, la pena del otro, quiero explorar, variar y generar nuevas alternativas que estoy segura de poder llevar. 

alguno dirán que ni se lo que quiero, pero lo se.

quiero tener el poder de ser varios personajes a la ves sin dejar de ser yo, ser yo y  descubrirme en todas las vidas de las que lo divino me ha dotado.

20 de junio 2011

Por supuesto que la esperare, solo me temo que cuando volvamos a encontrarnos, ya no nos reconozcamos; pues , nos aferramos a las imágenes del pasado, que el presente no recuperara. Si su satisfacción está en su soledad, no le acusare, ni mas faltaba; pero si debo decirle algo, aproveche esos espacios que concenciudamente se dará, para conocer hasta el último de sus cabellos y determinar cuál es su naturaleza, su instinto, su diferencia…¿qué es lo que le hace tan diferente, a la vez tan necesaria he indispensable?. Nunca se mire condenándose por lo que no es, porque creo, que a la vez que se explora, se reprocha el no ser “del común”, porque así, sería todo más fácil. No se deje de lo que le martiriza, que no le deja amar con ese sin límites que quisiera, que no le deja danzar, volar, reír…que no le deja porque este mundo la cohíbe; pero, para lidiar con eso, usted ya ha creado un universo.
No debiera usted temer, el mundo es un monstruoso pozo, mas a usted ya no debería importarle, porque no hace parte de el; debe vivir por aquellos seres que como usted han logrado salir de las podridas aguas de los esquemas, los parámetros y sobre todo esa moral que ahora se quebranta con alternativas que genera ese deseo imponente de mejorarse, que se, lleva adentro.
¿Para que se queda en el dolor? si usted no le da permiso, el no toma lugar en su alcohola; tal vez ,lo único bueno del dolor, es saber que antes existió un éxtasis profundo, verdadera alegría. Mi solución está en acudir a la nostalgia, y no herirme más; en perdonar esa naturaleza salvaje, idiota, humana que nos ha dañado. Esto abarca a todos y todas las cosas; incluso, a nosotros, a nuestros errores.
Tiene razón, uno habla en exceso; pero es esa adicción a la gente, la que nos da la oportunidad de comunicar; transmitiendo, hallamos nuestra función; es entonces cuando tenemos la posibilidad (si encontramos a los/las correctos/as) de vivir. Amar, es ese juego, esa necesidad, ese riesgo. Pero, ninguno se atreve a jugar honesta y astutamente, mas bien, se valen de métodos hirientes que nos hacen huir, con esa molestia de jamás haber podido terminar un juego bien. Podría asegurarle que tendrá muchas más partidas, los vacios irán siendo menores, ya que aplicara lo aprendido de las anteriores. 
Si no es el tiempo lo que cura, entonces no se qué es lo que lo hace, pues yo pienso que es uno mismo y el tiempo que se a dado.Si las palabras mienten, yo ya no tengo remedio.

Pdt: Me conformaría con que me sigua escribiendo.

No soy retrograda, porque soy de la generación del presente. Siento que debo escribir a todos los adultos que juzgan a  mi generación, a aquellos que piensan que el mundo va en decadencia y que el motivo  principal, es la culpabilidad de los jóvenes de hoy.Siempre me pregunto si alguna ves tuvieron juventud, si vivieron esa época inquieta en sus vidas, la rebeldia latente que aveces no comprenden, el individualismo injustificado, el hambre a la aventura...aveces,no parece.

Amor y control.

Familia es familia, dice la canción. Esa familia, que nos enorgullece, que nos maltrata.

alla esta el, conversa con mi hermana, yo qui medio muert apor quitarle ese tiempo.
lo quiero

Por ella y para ella

Por ella y para ella

Esto inicia como una carta de amor, y lo es, si usted piensa que dos amigas pueden ser verdaderas o pueden tener lazos tan fuertes, para que sean dignos de este sublime significado; mas si no cree en la amistad, ni en la fraternidad, ni en la patria, ni en nada...pues es una carta de reproche, y no de profunda estimación.
¿Odia los formalismos?bien, aquí tiene uno.
¿Le gustan las sorpresas? aquí le envió.
¿Piensa que las palabras solo sirven para que el interlocutor se libere? pues eme aqui, no espero respuesta.

Aveces creo que la conozco demasiado, pero sabe tal vez no; así que lo que sigue, puede que sea un juicio desmedido de mi parte, un enorme prejuicio de mi cabeza dura y ciega, mas si acierto aunque sea un poco, entonces será porque también llego a comprenderla.

¡Que tonteria! se dirá para sus adentros; pero no me resigno, quisiera expresarle con total franqueza mis sentimientos, con un intento de posible equilibrio, por eso el tonito mamertisimo que le debe estar sabiedo a cacho.
¿y para que irme por las ramas si puedo ir directo al punto?, que es un punto rojo:
Si piensa que es única, lo es, si cree que a nadie le interesa,se equivoca; así a usted le importe o no cada acción o actitud que  tome me  y afectaran a mi y a  cientos; hay esta el motivo de esa alegría contagiosa con la carga, pero también esa nostalgia extraña de la que se encubre. aveces, me hago participe de tales manifestaciones de sentimiento loco que usted emana, y le confieso que en ocasiones no quisiera ser parte de ese cambio; se que soy mucho de usted, una mezcla inexplicable he impredecible.
las cosas por su lado, no son muy optimistas, y tal vez en mi categoría de sufrida no tenga siquiera autoridad para decirlo, mas yo estoy intentando escapar del dolor, no quedarme a ver los espectáculos melodramáticos de este, que de seguro tienen solución, le invito a que lo haga. tal vez soy optimista, un día usted lo fue, quiza si hay esperanza, y una bien grande, es "su sentido", siempre recuérdelo.
Hay un sentimiento en especial que quiero compartirle,  es la desazon que me inquieta;  la quiero mucho, eso no debería ponerlo en duda, ni yo puedo ya quitarme ese querer; mas eso no significa, que yo no me sienta también cansada, en realidad no me canso de usted, mas si de aquellos actos que yo no entiendo:
 No intente justificarse con "asi, soy""que le vamos a ser""todos, pelotudoz" y muchas frases de asco, repulsión y desconsuelo...no la voy a cambiar, no pienso hacerlo, mas me parece que usted no es consciente que con eso también hace daño, y se lleva por delante a las personas que le querían brindar su mundo.
Ya se lo he dicho, lo repito, por si lo ha olvidado; la gente, no siempre aguanta, no se queda hay como juguetes; algunos, dejaran que usted los desgaste, pero, otros preferirán huir a manos de otros niños que los quieran también limpiar. no quiero ser usada, me quedo en el bando de los que la seguirán por siempre; nunca sobre usted, mas nunca por debajo.
¿Que otras cosas erradas puedo sentir?, creo que usted se alejo de mi porque por parte cree que yo tengo culpabilidad,la tengo, por creer en el amor; por haber desencadenado una historia, mas si quiere que le diga, yo nunca introduje mis manos en su relación amorosa, ni me importa si puedo tener dos pocos y verdaderos amigos. mas todo se me esta debilitando, por todos lados, y no se, para ser sincera, si esto tiene que ver algo con migo, algo con usted, con su tristeza, con sus impulsos, o con el fastidio que yo produzco. Puede estar segura que esa decepción  que ahora siente por muchos, será curada con ese tiempo sanador, con ese duelo de desfogue, nunca permita que su propio universo se lo pisoteen, pero nunca subestime el de los demás.

Bien puede hacer lo que le plazca, yo no pienso extenderme mas, he dicho lo necesario para transmitirle mis ideas de los últimos meses; eso si le aclaro y le reitero que no olvide mi incondicional apoyo, para siempre.

Valentina Castaño
16/06/2011   3am

De seguro ya viste la Luna.
Pero estará eclipsada, en honor al recuerdo al que aun nos sentimos hilados.
Estoy alegre, en realidad deslumbro de esa energia que me envuelve, porque me siento capaz de todo de nuevo.
capaz de nada, de todo y nada que es lo mismo.
Aprendí, a vivir la expectativa real, y no la sobreestimacion de las cosas; aunque admito que imaginar es fascinante.Entendi, que quererte no era forzarte, y que no forzandote todo se daria a su debido tiempo,
Ya no me importan tus desplantes, ya no me afectas tanto; lo unico temo es que de la misma forma como ya no me dueles, asi, me dejes de importar.
no puedo tener nostalgia por el fuego del pasado, pues el ha forjado en mi extravagantes formas que se renuevan en dias con aullidos como el de hoy;
con rumbos y cruces esperados y humildes, con hombres en los que puedo recostar mi confianza sin el temor que tenia con tigo, el terror al sufrimiento.
te apareces por hay de vez en cuando, y así lo prefiero, no rogar, no esperar, no sobre esperar, no desilusionarme.
Te prefiero,bien, mi amigo, porque hoy las cosas se vuelven mas claras bajo esa luz nocturna, que nunca te regalare.
Ojala que enloquezcas, mas espero que no sea por mi, pues me encargo de decepcionarte, como tu en un tiempo lo hiciste.
yo no cambie el juego, son los ciclos de la luna, en donde yo tengo un juego de luces, que están a mi favor por el momento.
Te quiero, ya esto no cambiara, como siempre, seguirá con la explicación ninguna que siempre ha abarcado.

Que bueno ser recordada como una pluma de colores,
 que vuela planeando la tierra, levanta al viento y riza sus hilachas;
 que bueno ser pluma de niñas pequeñas,

 ser capaz de que  la magia del amor caiga sobre las cabezas de sus artistas, 
que la adoracion y la pintura se haga carne en sus manos,
 que la imaginacion viva entre sus dedos enlazados,
 que caminen lentamente cuando fijen su mirada en alguna estrella que baila con ellas,
 que la magia caiga y los cubra con un polvo azulado de bellos fragmentos de azulejo,
 que sean esculpidos con la mas fuerte de las pasiones.

Hace tiempo que no me quejo, en verdad hecho de menos hacerlo. Me encanta reblujar en esos cuartos oscuros que nunca nadie se atreve a señalar; y pueden culparme, puedo ser culpable, mas tengo en un pequeño rincón la posibilidad de expresar mi desazón; sin importar consecuencia alguna, desencadeno ese cumulo de ideas que se agolpan en mi vació. Pues sepa que también puedo jugar, caminar, enfriar, sonrojar, torcer, escupir, y fisgonear lo que sea; incluso, puedo cambiar cuando se me venga en gana de genero.

si se han silenciado hasta ahora, síganlo haciendo cuando mis huellas sean ya fociles nocturnos; cuando mis manos ya cansadas dejen de aplaudir, pues ese aplauso volador de algunos viejos, se abra borrado.

si estoy en el lugar incorrecto...lo acepto, pues jamas he acertado entre mis placeres y mi entorno fisico. Cuando   estamos en verano, me vuelvo hielo; y viceversa, cuando yo soy el verano mismo, todo el hielo gana la batalla en un congelador. 

Mil veces he hablado con adornos, y mil he nombrado cosas crueles; pero todo tiene este color a insatisfacción, un vació, que es hueco, un hondo roto por donde se nos escapan los recuerdos bellos.

Cuando yo siento felicidad,ella lucha por huir; cuando yo quise ser escuchada, se acabo. y cuando yo fui yo, fue un acto narcisista agotado.

Esas alabanzas peligrosas que nos acostumbran mal, son los peores admiradores de nuestro talento equivoco, la virtud diseñada para ser presumida, nos restablece como arrogantes;  ¿que mejor que la sencillez?,pero, ese maldito apego a la aprovacion me lleva a la tristeza, la costumbre a esa adoracion de mediocres, la fanaticada inmóvil. Yo siempre inquieta, habladora, persistente; acabo por deleitarme, mas es una adicción de dosis insuficientes; pues, el aplauso verdadero lo da mi propio pecho: mi ser no se admira, motivo de mi escalar, de mi constante superación, que en el fondo quiere dejar de ser si misma y convertirse en super-misma, retornando siempre a ser yo misma.

Tengo un titulo,
una relación extramvotica
y la cara inchada.

La gran mentira.

Esta es la historia del poeta enamorado, que es a la vez un poeta muerto he inexistente.
Vemos a una pequeña que arruga un papel impreso con fuerza. El papel guarda unas cuantas letras enamoradizas  y desempolva algunos sentimientos en nuestra ilusa protagonista.
En la búsqueda inconsciente de nuestra desesperada que quiere sentir y conmoverse, se topa con varios imbéciles que le hacen enviar ese papelito bien lejos.
El papel se deshace en un charco que lo debilita, en el estado perfecto donde deben estar las mentiras.
la ñiña, llora mientras pisotea y salta sobre el charco.Las rosas entre tanto se van marchitando,, el sol seca los trozos de papel que quedan, las letras borrosas se confunden con aquellas que se escuchan claras en el cerebrito de nuestra pequeña:
Los  grandes impostores son todos los artistas pretenciosos.
El hombre que le ha dado tal poema es un estafador; dentro del oficio ejerce papeles de titiritero, cuentero, engatusador y poeta. Es tan vil que el crédito de sus versos son tomados de los grandes maestros.
Pero al parecer el engaño que se le ha realizado a nuestra pequeña es una mínima mentira, mas se convierte en gigantesca cuando un artista se suplanta y se disfraza  con su traje.

En el pueblo donde habita la locura, encontramos personajes siniestros, todo tipo de desadaptados magníficos y admirables.

La negra, atravesó la habitación con el mareo y vomito que trae consigo la expectativa, al cabo de un rato, se imbuyo en  el desazón más punzante que su alma pudo tocar alguna vez; el suburbio del odio y la rabia que se acomodaban en su corazón para ya nunca irse.la mujer examino una y otra vez ese cuerpo que reposaba sobre la camilla; sus ojos estaban llenos de aguas empozadas, su brazos temblando no resistían ver a su pequeña muerta: sin sus pechos, con las piernas quemadas por cigarrillos, con la cabeza enmarañada y probablemente sus genitales quebrantados.

Partió corriendo, impulsada por la fuerza de una madre y de toda una raza cuando es liberada. Huyo durante breves segundos, para cargar con su pena por el resto de su vida. En su ley , juro cobrar venganza, junto a  una botella de licor  más un triste y lento -¡plon!- fabricados de varias lágrimas.

Sin embargo, la negra estaba loca, tan, tan loca que ya se pasaba de cuerda. Y cuando ya era muy cuerda, no podía evitar volver a ser loca. por eso, sus conocidos la desprestigiaban y la veían como un personaje mágico, mentiroso he imposible, en el país de los atropellos. en donde ella se movía de boca en boca, donde sus labios pronunciaban con claridad la historia de todo un pueblo.

La encontré un día en la plaza de un lugar maravilloso, articuló muchas palabras; recordó ese par de  imágenes, las proyecto nítidamente en mi cabeza. no pudo si no transmitirme esa tristeza que se volvía impotencia cuando yo me percataba que hay cosas que no pueden remediarse, que la miseria humana en realidad existía y que el lugar en el que yo me encontraba era una acumulación de pasado, que se reflejaba en los muros roídos y las estatuas con cuerpos mutilados.

Escuche su voz como un murmullo lejano, viendo su cuerpo inquieto por la película de mi mente; entonces me di cuenta que no era yo quien permanecía hay sentada; se adueñaban de mi extraños transeúntes de la vida, que merecían conocerla a ella; escuchar su estridente voz, que manejaba desde el tono más bajo, llevándonos de la mano hasta el grito más intenso; sentir esa expresión “¿y tú que te crees? ¡¿y tú que te crees?!” y luego ver nuestro rostro embadurnado por el beso más dulce y grueso que hayamos recibido de su parte.

Adorable, me decía. Pero yo no podía convertirme en la pequeña que ella ya había perdido, solo podía ser el amuleto pasajero que tendría por una noche indulgente y dulce; Yo también salí corriendo del lugar movedizo, pero esta vez fue la cobardía y la esclavitud de mis razonamientos quienes no pudieron soportar una obra maestra como la de ella: repleta de sufrimientos, calles, demencias, vicios, realidades…Me fugue, añorando siempre tener cerca a una mujer verdadera como la negra, que está en una esquina del mundo cobrando su zozobra, agitándonos con los hilos que nos manejan.

Tras el muro.

Un hombre reclinado sobre si, juega las cartas; cada vez que una de ellas es lanzada se desencadena un hecho. Por ejemplo, en este preciso instante hay un hombre vestido de rojo intenso que atraviesa la calle apresurado, cruza una esquina, solo hasta entonces, respira tranquilo.Es el haz de corazones agitados.

un rey negro lleva un costal a cuestas, y se cruza con un hombre de rojo, que se pasma repentinamente y sigue corriendo.

Un sujeto bebe un litro de leche, sostiene en una de sus manos la bolsa. el liquido le infla los cachetes que luego de salpicar el liquido se escurren; el haz rojo se vuelve un ocho con la zancadilla; el ladronzuelo cae y lo atrapa un triman verde.

La escena sucede justo encima de el caño, el puente que separa varios mundos por el muro. Se mantiene en un entretenido juego a un hombre, que va lanzando azarosamente cada carta con todos los personajes; el juego mas placentero: el solitario sobrepuesto.

Sin embargo el placer del misterioso indigente no termina en este lugar; allí mismo cuando aparentemente un juego es terminado; las cartas saltan y son de inmediato jugadas por los demás encargados. Así sucesivamente las cartas se observan, se cruzan y rozan. en cuanto son llevadas por el viento a destinos inciertos.

Carne batida.

Después de una noche de drogas, alcohol y música, llega el melancólico a la residencia.

llega este peculiar sujeto a su ventana y desde allí se deja caer.

tenemos dos alas de carne batiéndose en el aire, pero no vuelan solo luchan como los pichones que aprenden a soportar la gravedad en el limbo.

es un costillar de humano lo que revolotea, hay un cuerpo sin camisa, abierto de par en par.

el cuerpo de desploma, se deja de agitar de repente.

El sábado en la mañana es repartida la carne entre los vendedores madrugadores de la salida de la ciudad universitaria; En este día post-dramático los estudiantes comen carne batida, molida y asada.

Dioxido

Hay dos cuerpos humanos atrapados en la caja de Schrödinger, pero esta vez los tenemos en un auto y los vemos desde un cuarto piso de un gran edificio.
ellos están inmóviles, tendidos sobre las sillas reclinadas y amobladas, no se distingue con claridad el tono de sus rostros ni el color de sus labios, no podemos mirar el movimiento de su estomago que provoca la respiración; la mujer esta boca arriba en el puesto del copiloto, el piloto de medio lado parece tener un sueño profundo.
y sin embargo ninguno puede asegurar su muerte o su vitalidad.
-están muertos se los juro...
se lo dije a mis compañeros que veían cuando yo señalaba el carro,se reían y se reían de mi.
-bien, voy a comprobarlo, entonces tomo el ascensor y camino directo al parqueadero.
me acerco al carro y me empino un poco, les detallo sus cuerpos morados, sus cuerpos descolgados.
están muertos.
no hay probabilidad que le de paso a otra afirmación, están envenenados.