una basura más

Ya no me gusta lo que escribo,
pero se a convertido en una terrible manía.
en un deseo imposible de evadir;
 difícil es escapar de mi misma.
me acorralo siempre con las complicaciones y rebeldías de mi impulso.
 huyo para imaginar.
para transformarlas cosas en la ficción que quise siempre representar
tenia que regresar;
 si era inevitable, era necesario reaparecer.
pero es inútil,
se ha vuelto un oficio flagelante, sudoroso y placentero.
no es real,
 es una lastima que mis monstruos y princesas deban tocar las ventanas de hojas desquebrajadas por el tiempo,
ya jamas leídas.