Un Be-r-so

Pienso en tus besos y en el centro de mi estomago se abre una boca retorcida, la inmanejable mente se traslada del blanco a tu sombra y de tu sombra al blanco; la sensación es para el corazón una fuerza repetitiva que le impulsa.
incluso en la realidad tus besos saben a sueño, a estremecimiento ficticio.
besame  despacito para saber si este es el mundo,un pellizco seria algo grotesco en comparación a la vergüenza de no poder creerte humano. De tal forma, el escozor ya no sera punzada sino una  corriente que transita por todo mi cuerpo.
si me sigues pidiendo permiso, te voy a acabar los labios antes de lo que imaginas.

Ritmo

La música de fondo es estridente, en ocasiones arritmica, te va llevando por debajo de los platillos, te deja deambulando por las cuerdas; es rock lo que te invade. te dejas guiar  por el ruido titiliante hasta el  sujeto que esta al lado:

Malet & co.

te sobrepones  a la música de fondo, le hablas a este desconocido, palabras que ya no recuerdas se te cruzan por el camino, le cuentas la historia de los destinos, de la fuerza de los llamados; le dices -oye que esto no es casualidad-
**
una voz aguda no se cansa de andar espidica sobre tu cuerpo reclinado. Tus ojos están cerrados, parece que no escuchas.-
 yo llevo a cabo una catarsis efectiva; pienso que no te voy a dejar ir
cuando te levantes, imagino que conversas, que ríes; pero  te escurres, llevado por los cuerpos que saltan y gritan.
 ¿Quien eres?Un extraño solitario como yo; lo bueno es que me encontraras en la soledad.

Me domina el impulso de expresar todo cuanto allá escuchado, pensado y sentido; las ideas que están dentro de mi en forma de caos, desean ordenarse para hallar el entendimiento de lo que aun es un misterio. por ello, todo arte me apasiona, todo mi cuerpo es el instrumento de mi experiencia creativa y la palabra se ha convertido en el medio mas efectivo para transmitir mis ideas; estimo el conocimiento presente entre los labios y los dedos, la lectura del mundo en torno a mi es interminable, cada perspectiva es una noción de algo que alimenta mi camino.

Soy un pulpo con sus tentáculos proyectados en múltiples direcciones, pero una  cabeza une todas mis pasiones.
mi naturaleza es creitinista, ya que solo un cretino lo cree todo para evaluarlo, incluso, cuando sus principios están en riesgo.

las letras injeridas por mis ojos, han llegado al nacimiento del inconsciente y precisamente allí, las voces he influencias  son contundentes; una vez el lobo estepario abrió su hocico y me ladro tan fuerte que la locura de el loco y zarathustra produjeron una nausea insoportable, enfermedad que se agudizo con los suburbios a los que me envió dostoievski, la fascinación por ese sufrimiento me llevo a ver héroes y tumbas, caicedo me dijo que eso era lo normal, pero el opio pronuncio: no nene, pink tomate no puede escupir sangre todo el tiempo, leí para entonces un mundo perfecto y desde entonces lo es: la realidad que esta en  fragmentos y visiones,todo lo que necesito explorar.

La cuarenta

© 2007 Marc Yankus

“Con el pucho de la vida apretao entre los labios, la mirada turbia y fría, un poco lento el andar, dobló la esquina del barrio , curda ya de recuerdo, como volcando un veneno, esto se le oyó cantar”

 Reímos todo el camino, el bus destartalado no podía carcajear de otra forma sino con el cantante con la sonrisa perfecta.
Entonces nos silenciamos, porque cuando el sujeto se subió nos atrapo de inmediato con su personalidad, que como característica singular, tenia una fuerza envolvente que sacaba a todo personaje de su mundo interior, para fijarlo en el.
su piel era negra, eso hacia que la sonrisa irradiara experiencias desconocidas; su voz no se describe, se escucha en una frecuencia donde tenemos contacto con elementos divinos.
Era un músico informal, se subía a buses hediondos y horripilantes; pese a eso, era hermosisimo, las sonrisas se multiplicaban, sabíamos que vivíamos " la cuarenta", mas era un hecho irrelevante cuando el puncho se le colaba por labios, la mirada que debía ser turbia era contradecida por el candor de la alegría sobre la pobreza: me refiero a que "las mejores sonrisas del mundo la tenían las personas con absolutamente nada". La esquina que el bus doblaba, que los pasajeros doblábamos y que por ende el doblaba; era la misma, un espacio que poseía recuerdos y evocación, para que veneno si ya estábamos intoxicados con la posibilidad de ser felices pese a la crudeza de la realidad. eso no se lo hoy cantar, pero intuyo que el lo siente.

El cadáver se delata por su careta,
los rostros se acercan,
pero el disfraz es indescifrable,
incluso para si es un enigma
la calavera  estática teme,
los huesos circunspectos
son desprotegidos
todo alrededor tiene picos
que le arrebatan la privacidad.
con mas muertes que nunca,
se examina en el reflejo de los fósiles
extintas las pieles se limita a disimular ,
la desazón es contundente
ya que sus estados se han convertido en algo inmanejable,
los artificios de la vida se asemejan a patadas en las costillas
el ambiente es una masa densa en la que se sumerge sin alma
el pensamiento, su pena máxima
introducido, se lame hasta los fémures
siendo otra condena y un puñal para su estabilidad
la mandíbula tiembla sin control, imposibilitada para expresar
que su corazón se ha desecado
la aspiración de el ente, es sobrevivir a la fanfarronería
recuperar su seguridad, sin necesidad de un aplauso
y luego huir, no comprender, no extrañar
pero por sobre todas las facultades de fantasmas
ser transparente.